ЛЯТНО
Най-пропуснатото лято пожълтя покрай устата.
Спа до обед, после сънно пи на птиците яйцата.
Слезе в жълтото стърнище, сред което мравки щъкат,
и в ръкава си затвори сянката на пъдпъдъка.
Ритна слънчоглед в лицето, зъбите му изпочупи,
после пресуши реката с огнени червени лупи.
После отегчено дръпна на магарето ушите
и се втренчи в маранята, за да преброи мухите.
Лятото е безобразно… И сезонът е запален
от това, че диша въглен, а дъждът не е поканен;
от това, че всичко пари и димът е със корона,
от това, че стана пепел меката ръка на клона;
от това, че няма никой и следобедът е слязъл
в разпокъсаните локви на последните боази;
от това, че след секунди прасковите ще се сринат
и ще замъглят очите на дълбоките градини.
И тогава ще е есен… Глупава и закъсняла –
като изгорена рокля, свита в ъгъла на бала.
И тогава ще е есен… Като тъжно многоточие –
колкото да си отдъхнем. И над преспите да скочим.